Ofta, ofta ser vi nåt, som verkar vara pyttesmå stekta ägg.. Dom ligger så näpet på gatans asfalt..

Varken hunden eller matte förstår riktigt vad det egentligen  ä r..

--Fågelskit är det  i n t e,  säjer matte bestämt.. Hur  d e t  ser ut vet vi..

Nåra skalrester finns inte.. Men visst är det  ä g g..

Matte  a n t a r  att det är ofärdiga ägg, som har pluppat ut under fågelns flykt..

--Är det  v i k t i g t  att veta, matte.. Lilla hunden har svårt att intressera sej för såna ägg, som inte går att  ä t a..

--Nä.. Egentligen inte.. Men nog vore det intressant.. Märkligt nog har alltid vitan koagulerat.. Obegripligt..

Lördag igen och vädret är varmt och klibbigt.. Luftfuktigheten är hög och molnen är tunga..

--Kommer vi till skogen idag, matte..

Lilla Hallon tror, att det är friskt och skönt i skogen.. Vilket det inte är.. Det är lika tungblåst där som hemma..

--Nä, idag stannar vi hemma..